allen ginsberg / o meu eu triste

Por vezes quando tenho os olhos vermelhos

subo ao cimo do Edifício RCA

    e contemplo o meu mundo, Manhattan –

        os meus edifícios, as ruas das minhas proezas,

            apartamentos, camas, andares de águas correntes

– a  5.ª avenida em baixo que também recordo

        os seus carros como formigas, pequenos táxis amarelos, homens

            que caminham, do tamanho de bolas de lã –

Panorama das pontes, nascer do sol sobre a máquina de Brooklyn,

        o pôr do sol sobre New Jersey onde nasci

            e Paterson onde brinquei com formigas –

os meus amores tardios na Rua 15,

        os meus maiores amores no Lower East Side,

            as minhas antigas paixões fabulosas no distante

                                                                                       Bronx –

caminhos cruzando-se nestas ruas escondidas,

        a minha história resumida, as minhas ausências

            e êxtases em Harlem –

– o sol a brilhar em tudo o que possuo

num relance até ao horizonte

        na minha última eternidade –

                                                              a matéria é água.

   

Triste,

        apanho o elevador e desço,

            ruminando,

e caminho nos passeios questionando as vidraças humanas, caras,

        perguntando-me quem ama,

e paro, atónito

        em frente da montra de um stand de automóveis

perdido em pensamentos tranquilos,

        o tráfico passando pelo edifício da 5.ª Avenida, atrás de mim

            esperando um momento quando…

São horas de ir para casa e fazer o jantar e ouvir

        na rádio as românticas notícias da guerra

                                                               … todo o movimento se detém

e eu caminho na tristeza intemporal da existência,

        com ternura a escorrer dos prédios,

            com as pontas dos dedos tocando a cara da realidade,

        a minha própria cara riscada por lágrimas no vidro

            de uma janela – no crepúsculo –

                                 em que não desejo –

bombons – ou possuir os vestidos ou os quebra-luzes

                japoneses de compreensão –

Confundido pelo espectáculo à minha volta,

        Um homem pela rua acima lutando

            com pacotes, jornais,

                gravatas, fatos elegantes

            em direcção ao seu desejo

        Homens, mulheres, jorrando pelos passeios

            semáforos marcando o tempo de relógios apressados e

        o movimento na berma –

   

E todas estas ruas que se cruzam,

        buzinando, pausadamente,

            em avenidas

        onde grandes edifícios se erguem ou enquistadas em vielas

            pelo tráfico vacilante

                carros que guincham e máquinas

        tão doloroso para este

            campo, este cemitério

                esta quietude

                    em leito de morte ou montanha

        que visto uma vez

            não se recupera ou deseja

                na memória futura

em que todo o Manhattan que vi irá desaparecer.

allen ginsberg 

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001