herberto helder / fonte

VI

Estás verdadeiramente deitada. É impossível gritar sobre esse abismo

onde rolam os cálices transparentes da primavera

de há vinte e dois anos. Quando aperto as pálpebras

ou descubro o teu nome como uma paisagem,

só há grutas virgens onde os candelabros se apagam.

Mãe, pouco resta de ti na exaltação deste mundo. Às vezes

misturas-te um pouco nos terrores da noite ou olhas-me,

vertiginosa e triste,

através das palavras impuras da minha vida

de poeta.

No outro lado da mesa estás inteiramente

morta. Parece que sorris de leve no meu

pensamento, mas sei que é apenas

a solidão espantada. Como pudeste morrer assim

tão violenta e fria,

quando ainda meus dedos começavam a agarrar-te

a cabeça inclinada dentro

das luzes? Não podes levantar-te dos retratos antigos

onde procuro afogar-me como uma criança

nocturna. E não atravessaremos juntos as cidades redentoras,

perdidos um no outro, sorrindo,

como se estivéssemos debaixo de uma árvore inspirada e eterna.

Conheço algumas cidades da europa e a fantasia vagarosa

da cidade da minha infância.

Tu desapareceste. É um erro

das musas distraídas. Não há guindaste que te levante

do coração das águas,

onde apodreceste envolvida no halo do teu amor invisível,

ou recolhida na tua carne rápida, ou ainda

ligeiramente tocada pelo ardor

de uma existência pura. Conheço grandes casas

onde não habitas, flores que cheiro, tarefas

silenciosas que cumpro humildemente, e luzes,

instrumentos de música,

laranjas que devoro sentindo o gosto da vida, desde a garganta

às mais finas raízes das vísceras. Tu

desapareceste.

Imagino que seria possível tocares porventura

a minha boca. Tocares-me tão viva ou tão misteriosamente

que eu estremecesse nas trevas

da cega inspiração. Poderias estar vergada sobre os meus

ombros, até que as lágrimas

na minha boca se confundissem com a ansiosa subtileza

dos teus dedos, e eu me sentisse

perdido entre os pilares e os túneis das cidades

ressoantes.

 – Depois talvez pudesses vir com o rosto um pouco coberto de poeira,

e os olhos delicados de mulher restituída,

e os pés brilhando sobre os caminhos do meu silêncio exaltado,

– talvez

pudesses salvar-me, como uma palavra pode

salvar um pensamento, ou uma

breve música pode acordar do abismo inocente

da noite

um instrumento encerrado em suas cordas extenuadas

– e firmes.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996