marguerite duras / textos secretos

Ela mexe-se, os olhos entreabrem-se. Pergunta: Quantas noites estão ainda pagas? Dizes: Três.

                Ela pergunta: Nunca amou uma mulher? Dizes que não, nunca.

                Ela pergunta: Nunca desejou uma mulher? Dizes que não, nunca.

                Ela pergunta: Nem uma só vez, por um instante? Dizes que não, nunca.

                Ela diz: Nunca? Nunca? Repetes: Nunca.

                Ela sorri, e diz: É curioso um morto.

                E recomeça: E olhar para uma mulher, nunca olhou para uma mulher? Dizes que não, nunca.

                Ela pergunta: Olha para onde? Tu dizes: Para tudo o resto.

                Ela espreguiça-se, cala-se. Sorri e volta a adormecer.

                Voltas ao quarto. Ela não se mexeu na mancha branca dos lençóis. Olhas para aquela que nunca tinhas abordado, nunca, nem através das suas semelhantes nem através dela própria.

                Olhas para a forma suspeitada desde há séculos. Desistes.

marguerite duras

textos secretos

a doença da morte

trad. tereza coelho

quetzal

1999