al berto / nunca mais o lembraremos

Um dia, em frente ao mar, ele pensou:

Se me apagasse neste preciso instante, o mundo pouco se importaria com isso.

No entanto, deixaria de ser o mesmo: seria um mundo com todas as coisas

que conheci e toquei, mas sem mim. E eu, algures na morte, é pouco provável

que levasse comigo alguma coisa do mundo. Seria um homem morto, sem mundo, definitivamente só.

Depois, não lhe agradou saber que o mundo, apesar da sua morte,

conservaria por muito tempo os vestígios da sua passagem. Desejou, uma vez mais,

que tudo o que escrevera até àquele instante se apagasse também,

e que do seu nome não restasse uma sílaba.

Pensou em tudo isto sem amargura, porque havia nele dois mistérios insolúveis:

viver e escrever. E ambos estavam tão intimamente ligados que, provavelmente,

se conseguisse desvendar um deles, o outro sê-lo-ia também.

Mas acontece que tinha tentado fazer da sua vida uma obra tão intensa

quanto a obra escrita. Por vezes diluíam-se uma na outra, confundiam-se,

tão próximas ou afastadas estavam. E tanto na vida como na escrita,

um mesmo desejo o animava: caminhar em direcção

à sabedoria última do silêncio - a memória total do mundo.

O pior é que sempre que avançava alguns passos na direcção certa, desiludia-se.

A harmonia com o mundo e com o seu próprio corpo continuava inacessível;

e outras ignorâncias surgiam, outras trevas o cegavam.

O que parecia estar perto, repentinamente, ficava fora do alcance.

Apesar de tudo, com o avançar lento da idade pressentia, algures dentro de si,

um ser de lume - um anjo mudo que o iluminava, revelando- lhe aquilo

que devia ou não silenciar.

E quando esse ser o fazia sentir árvore ou pássaro, todo o talento da árvore

e o nocturno voo do pássaro escorriam em si. E se a sensação de mar lhe era transmitida,

ele sabia que era um mar muito mais remoto e vasto que aquele

que diante de si se movia. .

Respirava fundo, tinha medo, e escrevia como uma condenação -

e nessa condenação encontrava um breve alívio para a dor das coisas vivas

e mortas que o rodeavam. E o corpo, sempre apaixonado,

tremeluzia quando o estranho anjo mudo lhe punha uma voz no coração.

Talvez seja por tudo isto que um dia nunca mais o lembraremos, nunca mais.

Mas neste preciso instante ele acabou de acordar, abre os olhos, arde,

é jovem ainda, e diz-me a sorrir:

 – Aqui tens o inocente revólver para a eternidade.

al berto

o anjo mudo

assírio & alvim

2000