frank o´ hara / cambridge

Ainda chove e o fruto amarelo-verde do algodão

no peitoril parece tonto dando no inverno troncos

com apenas três folhas pardacentas. A chapa de aquecimento funciona,

é o único calor na terra, e café instantâneo. Eu

visto as minhas calças de veludo quentes, uma camisola grossa castanha

e envolvo-me no meu velho roupão castanho. Como Pasternak

em Marburg (dizem que a Itália e a França são mais frias,

mas estou certo que a Alemanha é tão fria como isto) e,

faltando-me a inspiração do Mestre, posso morrer gelado

antes de conseguir sair para a chuva branca. Poderia ter deixado

a janela fechada durante a noite? Mas é de onde a saúde

vem! A sua respiração desde os Urais, incendiando-me

como um cigarro esquecido. Arde! isto não é negligível,

sendo poético, não sendo frágil, pois que é patrocinado pelo

maior poeta Russo vivo com um custo incalculável.

Do outro lado da rua há uma casa em construção,

abandonada à chuva. Secretamente, irei trabalhar nela.

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995