herberto helder / o poema

III

Às vezes estou à mesa, e como ou sonho ou estou

somente imóvel entre a aérea

felicidade da noite. O sangue do mundo corre

e brilha. Parece que a minha carne

se distrai entre as coisas altas da primavera nocturna.

Ocupo-me nos símbolos, e gostaria

que o meu coração

entontecesse lentamente, que meu coração

caísse numa espécie de extática e sagrada loucura.

Porque, enquanto estou só e o céu rodeado de lírios

amarelos, e animais de luz, e fabulosos

órgãos de silêncio, descansa

sobre os meus ombros

seu doce peso antigo - eu penso

que haveria uma palavra vingativa e pura,

uma esfera com espinhos de fogo que me ferisse

primeiro na voz ou na castidade

ou na tenebrosa

fantasia, e que depois me ferisse

na minha própria morte, sob a intensa

profusão celeste.

Penso que deve existir para cada um

uma só palavra que a inspiração dos povos deixasse

virgem de sentido e que,

vinda de um ponto fogoso da treva, batesse

como um raio

nos telhados de uma vida, e o céu

com águas e astros

caísse sobre esse rosto dormente, essa fechada

exaltação.

Que palavra seria, ignoro. O nome talvez

de um instrumento antigo, um nome ligado

à morte - veneno, punhal, rio

bárbaro onde

os afogados aparecem cegamente abraçados a enormes

luas impassíveis.

Um abstracto nome de mulher ou pássaro.

Quem sabe? - Espelho, Cotovia, ou a desconhecida

palavra Amor.

Somente sei que a minha vida estremeceria, que

os braços sonâmbulos

iriam para o alto e queimariam a ligeira

noite de junho, ou que o meu

coração ficaria profundamente louco. E nessa

loucura

cada coisa tomaria seu próprio nome e espírito,

e cada nome seria iluminado

por todos os outros nomes da terra, e tudo

arderia num só fogo, entre o espaço violento

do mês de primavera e a terra

baixa e magnífica.

Com grandes dedos eu tocaria as trémulas

campânulas dos signos, e beijaria

as rodas excitadas do ar. Os ossos

cantariam sob os pequenos vulcões dos frutos

e, dentro dos tanques, tombaria a água

infantil da aurora. Comer ou sonhar ou estar

à mesa da fantasia nocturna

seria para um homem só, sob a abóbada da cabeça,

como o espírito caído dentro da forma

e a forma incrustada, como uma lâmpada,

na inspiração da cabeça.

– Cada boca pousada sobre a terra

pousaria

sobre a voz universal de outra boca.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996