antónio franco alexandre / dos jogos de inverno

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é altura de perguntar se estamos no inferno, se nada é possível,

se uma pequena letra confunde as estações e os abismos,

se acordo de um sonho em trânsito directo para o pesadelo.

Veja: basta dizê-lo. É muito fácil

acreditar em mim, como se fora um marco telegráfico

que o vento oscila, e corre por dentro

atravessado de vozes, obscuro como um rio transparente,

misturando, no fundo, nuvens, pássaros, limos.

Tudo o leva a crer: o silvo automóvel de ninguém na névoa,

as promessas quebradas, mãos de gesso segurando os patins e o lanche frio

                                                                                                                       [ véspera,

o desarnor tão rápido, e as máquinas onde os dedos repetidos batem

na produção de parafusos. Ou palavras com ar de parafusos,

metálicas, brilhantes, úteis perfeitamente

indispensáveis às comunidades e seus cinco mil intérpretes.

E ao fim da tarde todos se deitam nos tapetes húmidos de pó eterno

e oram ao deus da morte enquanto passam as notícias.

E eu impassível descendente de obscuros francos valencins

que faço inverno dentro no banquete, relógio

incerto a dar as horas quando chega ao fim? O meu inferno

é de onze meses, basta. Quero acordar de mim,

ser de repente o bosque posto em orla

da lisa pista fria. E que surpresa, a mão hábil do vento,

a máscara de nuvens presa rente! nem sei em que ficamos:

antónio franco alexandre

dos jogos de inverno

poemas

assírio & alvim

1996