emmanuel hocquard / fim de vida. a velha língua está ali.

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     Fim de vida. A velha língua está ali.

escondida como uma carraça na orelha. Alimenta-se de tudo

     o que vejo e o seu ruído não me deixa ver o que não vejo.

     Terei passado a minha vez sem ver.

     A minha visão? Na gaiola de um esquilo,

O incessante retorno das mesmas impressões & dos mesmos

                                                                               [pensamentos

     insípidos até se tornarem enjoativos;

     até apertarem o coração como num torno: pulsações monótonas,

apagadas repetições que se atravessam subitamente, sem motivo aparente,

     a meio da noite, no desvio de uma frase

     ou em sonho, um clarão muito fugitivo,

uma fulgurante vertigem que, bruscamente, rompe os hábitos.

     Então a carraça desperta e tudo volta a ser como antes.

     Os nomes de Keats, Shelley, Sir Joseph Cheyne

estão ainda escritos nas caixas de correio dos inquilinos,

     no corredor, à esquerda da entrada. Uma flor

     cresceu nas telhas, na beira do telhado. Esta manhã,

de madrugada, vista da janela, a cidade parece uma floresta

     petrificada de árvores cinzentas sem folhagens,

     de troncos nodosos, retorcidos sob o céu tempestuoso.

     Também a cidade é um alarme, uma vertigem exacta

     no rumor das pulsações e dos tornos.

Pisa, Tony, Régis, Signore Typoce & C.ª, enquanto dormis,

     eu, Pirro, vigio as letras dos vossos nomes,

     que são as letras do meu nome.

Biblioteca, armazéns, boutiques de luxo, companhia de seguros,

     a cidade está construída sobre o alfabeto e vive sobre a reserva

     das letras: vinte e seis pulsações, em francês.

     Um dicionário & uma gramática para rectificar a vista?

Que garantia? Terei passado a minha vida sob uma chuva

                                                                              [de letras,

     tendo por vezes procurado refúgio no amor.

Mas a língua do amor, entrecortada pelos suspiros, os silêncios

     e os gritos inarticulados do prazer, é pobre,

aproximativa, inadaptada às esperanças que nela depositamos.

     O sexo de uma mulher é um abrigo muito doce,

     um refúgio sem saída, que semeamos de letras.

O amor nasce, alimenta-se, morre com a extinção provisória das

                                                                                     [letras

     que, imediatamente, renascem das suas cinzas. O amor perece

     com as letras que restitui ao mundo; e deixa-nos, de novo,

na mesma, às voltas com o velho alfabeto tomado de vertigens.

emmanuel hocquard

allée de poivriers en californie

tradução de nuno júdice

sud-express

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relógio d´água

1993