marguerite yourcenar / tenho sessenta anos. não te iludas:

“... Tenho sessenta anos. Não te iludas:

não estou ainda bastante fraco para ceder

às imaginações do medo, quase tão absurdas

como as da esperança e seguramente muito mais penosas.

Se fosse preciso enganar-me a mim mesmo,

preferia que fosse no sentido da confiança;

não perderia mais com isso e sofreria menos.

Este fim tão próximo não é necessariamente imediato;

deito-me ainda, todas as noites,

com a esperança de chegar à manhã seguinte.

Adentro dos limites intransponíveis de que te falei há pouco,

posso defender a minha posição passo a passo

e recuperar mesmo algumas polegadas do terreno perdido.

Não deixo por isso de ter chegado à idade

em que a vida se torna, para cada homem, uma derrota aceite.

Dizer que os meus dias estão contados

não significa nada; sempre assim foi; é assim para todos nós.

Mas a incerteza do lugar, do tempo e do modo,

que nos impede de distinguir bem o fim

para o qual avançamos sem cessar,

diminui para mim à medida que a minha doença mortal progride.

Qualquer pessoa pode morrer de um momento para o outro,

mas o doente sabe que passados dez anos

já não será vivo. A minha margem de hesitação

já se não alonga em anos, mas em meses.

As minhas probabilidades de acabar com uma punhalada no coração

ou por uma queda de cavalo tornam-se cada vez menores;

a peste parece improvável, a lepra ou o cancro

afiguram-se definitivamente afastados.

Já não corro o risco de cair nas fronteiras,

atingido por um machado caledónio ou trespassado por uma flecha parta;

as tempestades não souberam aproveitar as ocasiões

que se lhes ofereceram, e o feiticeiro que me predisse que eu me não afogaria

parece ter acertado.

Morrerei em Tíbure, em Roma ou em Nápoles quando muito,

e uma crise de sufocação encarregar-se-á da tarefa.

Serei levado pela décima ou pela centésima crise?

É essa a única questão.

Assim como o viajante que navega entre as ilhas do Arquipélago

vê despontar, ao entardecer, uma espécie de névoa luminosa

e descobre pouco a pouco a linha da costa,

eu começo a avistar o perfil da minha morte.

Certas fracções da minha vida

assemelham-se já a salas desguarnecidas de um palácio

demasiadamente vasto que um proprietário empobrecido

renuncia a ocupar todo.”

marguerite yourcenar

memórias de adriano

trad. maria lamas

ulisseia

1974