inês dias / your funeral, my trial

O morto fica mais só

quando quem fala lhe rouba

a última memória desse barco

desmesurado da infância,

construído sem vista para o mar.

O morto fica mais só ainda,

quando quem ouve se esquece da música

para escolher o seu próprio funeral,

alinhando convidados e preferindo coroas

de plástico a condizer com as lágrimas.

O morto fica mais só ainda, se possível,

quando me distraio com o mel da luz

nos vitrais ou sigo o gato amarelado

para quem a morte é apenas uma questão de

sobrevivência, talvez um jogo, se algum rato

finge entregar-se com prazer às suas garras.

Hoje, pela primeira vez, não me chegam

os dedos para contar os meus dias de veladora.

Mesmo sabendo que nenhum ritual nos consola,

tento apaziguar a terra que se abre a meus pés,

plantando cravos condenados que nunca voltarão a florir.

E invejo secretamente o morto, porque já não precisa de

conhecer a flor preferida de ninguém:

pode simplesmente deixar-se estar,

na certeza de que o chão não lhe voltará a falhar.

Os mais sós, afinal, são sempre os sobreviventes.

inês dias

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012