sylvia plath / lorelei

Não existe nenhuma noite para nos afogarmos:

lua cheia, um rio correndo

negro sob um suave reflexo de espelho,

névoas azuis da água gotejando

de malha para malha como redes de pesca

embora os pescadores durmam,

torres sólidas do castelo

multiplicando-se num espelho

todo ele silêncio. Mas estas formas flutuam

em minha direcção, perturbando o rosto

da quietude. Do nadir

erguem os seus membros plenos

de opulência, cabelos mais pesados

que o mármore esculpido. Cantam

um mundo mais cheio e límpido

do que aquele que existe. Irmãs, a vossa canção

traz uma carga demasiado pesada

para ser escutada pelas espirais do ouvido,

aqui, num país onde um sensato

senhor governa equilibradamente.

Ao serem perturbadas pela harmonia

que existe além da ordem deste mundo,

as vossas vozes fazem um cerco. Estais alojadas

nos recifes em declive do pesadelo,

prometendo um abrigo certo;

de dia, estendem-se para além dos limites

da inércia, das saliências

que existem também nas altas janelas. Pior

ainda que esta canção de enlouquecer

é o vosso silêncio. Na origem

do apelo do vosso coração gelado

─ a embriaguez das grandes profundezas.

Ó rio, como vejo serem arrastadas

lá no fundo do teu curso de prata,

aquelas grandes deusas da paz.

Pedra, pedra, leva-me lá para baixo.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990