sylvia plath / medusa

Longe nesta língua de terra de crateras pedregosas,

Olhos revolvidos por paus brancos,

Ouvidos que absorvem as incoerências do mar,

Albergas a tua cabeça sem vida ─ bola de Deus,

Lente de misericórdias,

Os teus parasitas

Fortalecem as suas células descontroladas à sombra da minha

     quilha,

Forçando-me como fazem os corações,

Estigma vermelho mesmo no centro,

Cavalgam na maré agitada até ao ponto mais próximo da partida,

Arrastando os seus cabelos de Jesus,

Será que escapei, pergunto-me.

O meu pensamento vai no vento ter contigo

Meu velho cordão umbilical cheio de lapas, cabo do Atlântico,

Que parece manter-se em miraculoso estado remendado.

Em qualquer caso está sempre lá,

A trémula respiração no fim da linha,

Curva de água crescendo

Diante da minha vara de água, deslumbrante e grata,

Tocando e sorvendo.

Não te chamei.

Não te chamei mesmo.

Todavia, todavia

Tu navegaste até mim por sobre o mar

Gorda e vermelha, placenta

Inibindo a excitação dos amantes.

Brilho de cobra de capelo

Retirando a respiração às campainhas do sangue

Da fúchsia. Eu não podia tomar alento,

Morta e sem dinheiro,

Demasiadamente exposta, como numa radiografia.

Quem pensas que és?

A hóstia da comunhão? A Maria chorona?

Não vou aceitar nenhum bocado do teu corpo,

Garrafa onde vivo,

Sinistro Vaticano.

Estou farta de sal quente.

Vedes como eunucos, os teus desejos

Silvam nos meus pecados.

Fora, fora, tentáculos de enguia!

Não há nada entre nós.

  

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996