manuel antónio pina (1943-2012)

Quinquagésimo ano

São muitos dias

(e alguns nem tantos como isso...)

e começa a fazer-se tarde de um modo

menos literário do que soía,

(um modo literal e inerte

que, no entanto, não posso dizer-te

senão literariamente).

Mas não há pressa, nem se vê ninguém a correr;

a única coisa que corre é o tempo,

do lado de fora, porque dentro

a própria morte é uma maneira de dizer.

Caem co’a calma as palavras

que sustentaram o mundo,

e nem por isso o mundo parece

menos terreno ou impermanece.

Restam, é certo, alguns livros,

algumas memórias, algum sentido,

mas tudo se passou noutro sitio

com outras pessoas e o que foi dito

chega aqui apenas como um vago ruído

de vozes alheias, cheias de som e de fúria:

literatura, tornou-se tudo literatura!

E a vida? (Falo de uma vida

muda de palavras e de dias, uma vida nada mais que vida;

haverá uma vida assim para viver,

uma vida sem a si mesma se saber?)

Lembras-te dos nossos sonhos? Então

precisávamos (lembras-te?) de uma grande razão.

Agora uma pequena razão chegaria,

um ponto fixo, uma esperança, uma medida.

18/5/00

manuel antónio pina

atropelamento e fuga (2001)

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012