Entrou no que se chama os domínios de Deus
Sem ser seu hóspede,
Sem ser sequer o grão de pó que se infiltra na mente
Em exaltação desértica.
Sem a penugem que dizem ser dos anjos
A aflorar-lhe
A lâmina dos seus lábios de insecto.
Ouvira os recitais compassivos das mulheres domésticas,
A prédica acabrunhada dos teólogos,
Não se negara nunca à beleza dos girassóis indefesos
Nos seus campos de indústria e mística.
Entrou nos recintos de Deus
Um pouco desabrigado mas de unhas limpas
E de peito aberto ao que viesse.
De Deus, porque assim lhe disseram os amigos,
Pois não eram só as sobras do silêncio,
O chão tão devoluto, o trabalho arrumado a um canto.
Era a sua cabeça em cima duma tábua
A sua vida ao lado,
Um pequeno embrulho indefinido
A marcar presença nesses labirintos avessos
Aos francos, directos, respiradouros
Da morte.
Algumas destas coisas que falamos podem ser eternas,
Dizem-lhe os autores,
A própria flor aberta pela mão do soi
Enaltece-lhe a vista.
Agora, parado, nesses aposentos de estátuas,
Ideias e falas sumptuosas, de crises roedoras como animais iníquos
Que se alimentam do medo,
O amoroso pasma, sente o peso dos tempos,
E reza o que lhe resta de sexo, espesso,
Com a solitária mão, mecânica,
Fechada.
armando da silva carvalho
relâmpago nr. 27
outubro
2010
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