(excerto)   Sou uma devastação inteligente. Com malmequeres fabulosos. Ouro por cima. A madrugada ou a noite triste tocadas em trompete. S...

      É bom acordar a meio das horas e não estar ali só por encontro. A névoa donde sai uma defesa amedrontada. Abro o livro com o velador, ...

    Procuro o lento cimo da transformação Um som intenso. O vento na árvore fechada A árvore parada que não vem ao meu encontro. Chamo-a com...

      Estamos chateados e não temos ilusões. As nossas árvores não frutificam fantasias, dão flores de sangue e frutos abortivos de dor. Ati...

    Primeira Carta I     Pois que toda a literatura é uma longa carta a um interlocutor invisível, presente, possível ou futura paixão que l...

    A vida é formada por pétalas de rosa     há um jardim dentro dessa rosa e no jardim há só uma rosa tão imensa como todo o jardim     a c...

    Não. Digo à explosão de ameaça e à rapada paisagem do desterro. E não. Digo à minha carcaça encalhada em bancos de ferro e ao cordame do...

        e as ruas nuas como as pedras que as fazem talvez avenidas construídas pra serem apenas ruas leves       distantes       solitárias ...

    Esta manhã comecei a esquecer-me de ti. Acordei mais cedo que nos outros dias e com o mesmo sono. A tua boca dizia-me «bom-dia» mas não:...

    Vai um homem pela rua cheia de gente. O mesmo homem, a mesma rua, Dum poema já antigo. Volta-se de repente e que vê? Umas figuras que já...

    Têm os olhos verdes, no sul, os rapazes; a pele, uma alameda. Caule ou cintura o seu suporte. Andam em multidão, parecem bosques. Nunca...

    É por ti que se enfeita e se consome, Desgrenhada e florida, a Primavera É por ti que a noite chama e espera   És tu quem anuncia o poen...

    1   Tosca e rude poesia, meus versos plebeus são corações fechados, trágico peso de palavras como um descer da noite aos descampados.   ...