amalia bautista / loucuras

E tu tão longe

e tão dentro de mim, tão invasivo.

E esta chuva

que ameaça dissolver toda a terra

e tornar tudo mar, o meu pesadelo.

E de repente todas as distâncias

se tornam infinitas,

como se só o louco mais malvado

as pudesse ter concebido.

amália bautista

estoy ausente

(versão de at)

pre-textos,

valencia

2004

herberto helder / e só agora penso:

e só agora penso:

porque é que nunca olho quando passo defronte de mim

                                                                     mesmo?

para não ver quão pouca luz tenho dentro?

ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso.

agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?

─ cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados pelo

                                  fundo e amargo espelho velho:

e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente

                                                               o mesmo

herberto helder

a morte sem mestre

porto editora

2014

joão habitualmente / nem tanto ao mar

Amo o mar

porque não tem fim

e os vagabundos que não tem pilim

Mas pelo meio das formas

e das aparências sem fundo

parecendo que amo o mundo

amo-me sobretudo a mim

Talvez venha a querer ao mar

ou vagamente a um vagabundo

talvez os ame no fundo

Mas no rodar infindo

daquilo que não tem fim

quero-me principalmente a mim

Ao resto das formas

e das aparências do mundo

amo só assim-assim

joão habitualmente

os animais antigos

vila do conde : objecto cardíaco

2006

luís vaz de camões / coitado! que em um tempo choro e rio;

Coitado! que em um tempo choro e rio;

Espero e temo, quero e aborreço;

Juntamente me alegro e entristeço;

Du´a cousa confio e desconfio.

Voo sem asas; estou cego e guio;

E no que valho mais menos mereço.

Calo e dou vozes, falo e emudeço,

Nada me contradiz, e eu aporfio.

Queria, se ser pudesse, o impossível;

Queria poder mudar-me e estar quedo;

Usar de liberdade e estar cativo;

Queria que visto fosse e invisível;

Queria desenredar-me e mais me enredo:

Tais os extremos em que triste vivo

luís vaz de camões

sonetos

eugénio de andrade / o lugar da casa

Uma casa que nem fosse um areal

deserto; que nem casa fosse;

só um lugar

onde o lume foi aceso, e à sua roda

se sentou a alegria; e aqueceu

as mãos; e partiu porque tinha

um destino; coisa simples

e pouca, mas destino:

crescer como árvore, resistir

ao vento, ao rigor da invernia,

e certa manhã sentir os passos

de abril

ou, quem sabe?, a floração

dos ramos, que pareciam

secos, e de novo estremecem

com o repentino canto da cotovia.

  

eugénio de andrade

o sal da língua

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

fernando pessoa / isto

Dizem que finjo ou minto

Tudo o que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

Com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,

O que me falha ou finda,

É como  que um terraço

Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé,

Livre do meu enleio,

Sério do que não é.

Sentir! Sinta quem lê!

  

fernando pessoa

saint-john perse / elogios xv

           Infância, meu amor, também amei a noite: é a hora de sair.

          As nossas criadas entraram nos seus vestidos coloridos… e colados às persianas, sob as nossas tranças geladas,

         vimos como, delicadas e nuas, elas levantam com a força dos braços o anel macio do vestido.

      As nossas mães vão descer, perfumadas com as ervas-da-Madame-Lalie… Seus pescoços são belos. Ide e anuncia: A minha mãe é a mais bela! ─ Ouço já

          os tecidos engomados

         que arrastam pelos quartos um doce barulho de trovão… E a Casa a Casa?... saímos dela!

         Até o velho ancião me cobiçaria um par de matracas,

         e como os grãos da ervilha, do tamarinho ou da mucuna fazê-las retinir por entre as mãos.

         Aqueles que são antigos na região levam uma cadeira para o pátio, bebem ponche cor de pus.

  

saint-john perse

imagens à crusoé

elogios

trad. jorge melícias

quasi

2002

vladimir holan / ela perguntou-te

Uma rapariga perguntou-te: O que é a poesia?

Tu querias responder-lhe: Tu também és, ah sim, tu também

- e tu a medo e surpreendido -,

o que prova o milagre,

tenho ciúmes da tua beleza madura,

e porque não posso nem beijar-te nem dormir contigo,

e porque não tenho nada e quem não tem nada para dar

deve cantar...

Mas tu não respondeste, permaneceste em silêncio

e ela não ouviu a canção.

vladimir holan

mirroring: selected poems of vladimir holan

tradução de miguel gonçalves.

wesleyan university press

1985

marc granell / requiem

Que a paz esteja convosco,

irmãos no egoísmo e na estultícia.

Que vos seja favorável e acolhedora

a ratoeira que durante séculos construímos

sob a pele indestrutível de cada inocência.

Duros são os tempos e é bom esconder

as mãos nos bolsos do consolo

propício, estudado a propósito

para esconder o odor da tempestade,

do vazio sem resposta possível

que nos despe os caminhos e o olhar.

Não há razões que nos conduzam à suspeita

da existência imprescindível da culpa

que, como um bosque conhecido e confortável,

instalámos no centro das nossas veias.

E, no entanto, é a casa onde habitamos

a angústia de sabermos a morte

quando nascemos nascida nas entranhas.

Algum dia tentarão talvez esclarecimentos

aqueles em que nos queremos mentir perpétuos.

Quebrarão os ferrolhos e uma a uma pendurarão

por toda a eternidade as nossas caveiras

sob a única e branca, gloriosa, gargalhada.

marc granell

quinze poetas catalães

tradução de egito gonçalves

ed. limiar, porto

1994

marguerite yourcenar / disciplina augusta

Não tenho filhos e não o lamento. Sem dúvida, nas horas de fadiga e de fraqueza, em que nos renegamos a nós próprios, acusei-me por vezes de não ter procriado um filho que me continuasse. Mas esse desgosto tão vão baseia-se em duas hipóteses igualmente duvidosas: a de que um filho forçosamente nos prolonga e a de que este estranho amontoado de bem e de mal, esta massa de particularidades ínfimas e bizarras que constitui uma pessoa mereça ser prolongado. Utilizei o melhor que pude as minhas virtudes; tirei partido dos meus vícios; mas não tenho especial empenho em legar-me a alguém.

marguerite yourcenar

memórias de adriano

trad. maria lamas

ulisseia

1974

frank o´ hara / porque não sou um pintor

Eu não sou um pintor, sou um poeta.

Porquê? Penso que preferia ser

um pintor, mas não sou. Bom,

Mike Goldberg, por exemplo,

está a iniciar um quadro. Eu apareço.

«Senta-te e toma uma bebida» diz

ele. Eu bebo; nós bebemos. Reparo

«Tu tens SARDINHAS aí.»

«Sim, precisava de qualquer coisa ali.»

«Oh.» Eu saio e os dias passam

e eu apareço de novo. O quadro

avança, e eu saio, e os dias

passam. Eu apareço. O quadro está

terminado. «Onde estão SARDINHAS?»

O que resta são apenas

letras. «Era demasiado», diz Mike.

E eu? Um dia estou a pensar numa

cor: laranja. Escrevo uma linha

acerca de laranja. Em breve é uma

página que está cheia, não de linhas, de palavras.

Depois outra página. Deveria haver

muitíssimo mais, não laranja,

palavras, como é terrível o laranja

e a vida. Os dias passam. Acontece ser

em prosa, sou um verdadeiro poeta. O meu poema

está terminado e ainda nem sequer mencionei

o laranja. São doze poemas, chamo-lhes

LARANJAS. E um dia numa galeria

vejo o quadro de Mike, chamado SARDINHAS.

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

sandro penna / devo estar a ficar velho

Devo estar a ficar velho, se fiz uma longa viagem

sempre sentado, se nada vi

senão a chuva, se um débil raio

de vida silenciosa… (os operários

entravam e saíam do comboio,

levando de uma aldeia para um lago tranquilo

o sono e as ferramentas de trabalho).

Quando cheguei à cama também gritei:

somos homens, mais cansados que cobardes.

sandro penna

no brando rumor da vida

tradução de maria jorge vilar de figueiredo.

assírio & alvim

2003

valerio magrelli / eu sou aquilo que falta

Eu sou aquilo que falta

ao mundo em que vivo,

aquele que entre todos

jamais encontrarei.

Rodando sobre mim mesmo agora coincido

com o que me foi tirado.

Eu sou o meu eclipse

a revelia, o desconsolo

o objecto geométrico

a que para sempre deverei renunciar.

valerio magrelli

a espinha do p

trad. rosa alice branco

poetas em mateus

quetzal

1993