stéphane mallarmé / brisa marinha

Triste carne, ai de mim! Já li os livros todos.

Fugir! Longe fugir! As aves sinto a modos

De ser ébrias de espuma entre o mistério e os céus!

Nada, nem os jardins espelhados nos meus

Olhos, o coração retém quase afogado,

Ó noites! nem da lâmpada a ausente claridade

No branco do papel que o vazio rejeita

E nem a jovem mãe que ao peito o filho aleita.

Hei-de partir! Veleiro a mastrear, tu, larga

As amarras, demanda outra exótica plaga!

Um Tédio, desolado por esperanças cruéis,

Crê ainda nos lenços molhados dos adeus!

E talvez que esses mastros atraindo os presságios

Sejam dos que o tufão verga sobre os naufrágios

Perdidos, já sem mastros, em estéreis ilhéus...

Mas os marujos cantam, ouve, coração meu!

stéphane mallarmé

(1842-1898)

poemas de mallarmé, lidos por fernando pessoa

tradução de josé augusto seabra

poemário

assírio & alvim

2000

enrique garcía-máiquez / as armas e as letras

Aqui onde me vêem

contar a minha experiência

sou um poeta compro-

metido até às sobrancelhas

na campanha audaz

de melhorar a terra.

E, diligente, meto

─  com vontade de luta ─

mãos à obra

no que encontro ao pé.

A batalha mais dura

trava-se-me na cabeça,

e tenho que esforçar-me

─  forçar-me ─  nesta guerra

onde o que perde, ganha

e o que ganha se rende.

A luta é sem quartel,

sem mortos, sem violência,

sem inimigos, sem

armas além das letras…

enrique garcía-máiquez

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

joan-ives casanova / que dizem as mãos erguidas…

que dizem as mãos erguidas como para sair para as ruas

onde se nos torna difícil caminhar no côncavo da história

sem território sem paz e sem pátria porque assim o queremos

para rasgar com tristeza as cores do vento e do desejo

vejo-me reflectido em outras mãos erguidas na claridade do tempo

através da sombra negra que já não pode enegrecer sem segredo

sem atalho sem cortar o pão que se come fresco

o pão pousado na mesa azul horas docemente concedidas

 

não se pensa em escrever a história muito menos falar dela

apenas deixar-se levar ao signo pela chave do tempo

e à conversão poderosa que faz do dia o sentido possível

e pode-se não acreditar em nada salvo na nudez das palmas descobertas

quando se olha a luz das nossas mãos  à beira-mar

joan-ives casanòva

poemas

tradução de rosa alice branco

encontros de talábriga

josé ángel valente / consinto

Devo morrer. E, contudo, nada

morre, porque nada

tem fé suficiente

para poder morrer.

Não morre o dia,

passa;

nem uma rosa,

apaga-se;

resvala o sol,

não morre.

Somente eu, que toquei

o sol, a rosa, o dia,

e acreditei,

sou capaz de morrer.

josé ángel valente

tradução de josé bento

daniel pennac / como um romance

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A intimidade perdida…

Neste princípio de insónia, repenso o ritual da leitura, todas as noites, à cabeceira da cama, quando ele era pequeno, a horas fixas e com gestos imutáveis: era de certo modo como uma oração. O súbito armistício depois da balbúrdia do dia, os reencontros livres de todas as contingências, o momento de silêncio concentrado antes das primeiras palavras da história, a nossa voz que finalmente soa como de facto é, a liturgia dos episódios… Sim, a história lida todas as noites constituía a mais bela função da oração, a mais desinteressada, menos especulativa, a que dizia respeito apenas aos homens: o perdão das ofensas. Não se confessava nenhuma falta, não havia qualquer preocupação em receber uma porção de eternidade, era um momento de comunhão entre nós, a absolvição do texto, um regresso ao único paraíso que tem valor: a intimidade. Sem que o soubéssemos, descobríamos uma das funções essenciais do conto, e mais generalizadamente da arte em geral, que é impor uma trégua no combate entre os homens.

O amor ganhava um novo rosto.

E era gratuito.

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Gratuito. Pelo menos era assim que ele o entendia. Um presente. Um momento fora de todos os momentos. Qualquer que fossem as circunstâncias. A história nocturna aligeirava-lhe o peso do dia. Largavam-se as amarras. Ia com o vento, levíssimo, o vento que era a nossa voz.

Não lhe pedíamos que pagasse a viagem, não lhe exigíamos nada, nem um centavo, não lhe pedíamos a menor contrapartida. Nem sequer era uma recompensa. (Ai as recompensas… a necessidade de alguém se mostrar recompensado!) No nosso caso, tudo era gratuito.

A gratuidade é a única moeda da arte.

 

daniel pennacc

como um romance

trad. francisco paiva boléo

edições asa

1994

marguerite yourcenar / nunca serei vencida

Nunca serei vencida.

Não o serei

senão à força de vencer.

Cada armadilha estendida

fechando-me cada vez mais

no amor

que acabará por ser o meu

túmulo,

acabarei a minha vida numa cela

de vitórias.

Sozinha,

a derrota encontra chaves,

abre portas.

A morte,

para atingir o fugitivo,

tem de se pôr em movimento,

perder essa fixidez

que nos faz reconhecer

que ela é o duro contrário

da vida.

Ela dá-nos o fim do cisne

atingido em pleno voo,

de Aquiles agarrado pelos cabelos

por não sabermos que sombria Razão.

Como a mulher asfixiada no vestíbulo

da sua casa de Pompeia,

a morte não faz mais do que prolongar

no outro mundo os corredores

da fuga.

A minha morte será

de pedra.

Conheço as passagens,

as curvas,

as armadilhas,

todas as minas da Fatalidade.

Não posso perder-me.

A morte,

para me matar,

terá necessidade da minha

cumplicidade.

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995

eloy sánchez rosillo / supõe que ainda é agosto

                      “embora o ser amado esteja ausente, perto estão suas imagens

                               e seu doce nome ressoa em nossos ouvidos.”

                                Lucrécio

      Supõe que ainda é Agosto e não estás longe

desta cidade que ainda guarda

os últimos vestígios daquela altiva chama do verão

que lentamente foi, como tudo, morrendo;     

imagina que ainda estás aqui, comigo,

na paz desta casa que a luz torna formosa

e busca na memória o esplendor dourado

dos dias perfeitos que nela — porque assim

o desejou algum deus de olhar propício —

vivemos juntos, alheios a tudo o que não fosse

nossa própria alegria de estar juntos.

      Recorda.

                      Olha. Olha essas gloriosas

manhãs: acordaste há momentos,

e esperas em silêncio que eu abra os olhos

para me dares os bons-dias e dizeres-me — hoje também —

que és feliz.

          E apontas-me depois

esse raio de sol que entra pela janela

e aqui, junto à cama, no chão, desenha

um doce charco de ouro.

                                        Não deixes que se apaguem

de tua alma os risos desse tempo,

as palavras ardentes que soavam

como um cristal finíssimo e enchiam de música

as horas do amor: o espaço inocente

da paixão satisfeita nas radiosas noites

que nossos corpos conquistaram.

                                        Contempla estas imagens,

a esquece-te desse lugar em que agora

para teu desgosto e meu desgosto habitas:

ruas cheias de outono, gente que desconhece

nossa história, terras que não são tuas,

e esse rio que em nada se parece

a este nosso daqui, que sob o sol corre

através dos hortos.

                                Oxalá sempre leves

contigo, a cada instante, minha recordação,

e estas palavras que na noite escrevo

pensando em ti, para que tu as leias,

te ajudem a estar só,

                                 e te acompanhem.

eloy sánchez rosillo

as coisas como foram

trad. josé bento

assírio & alvim

2004

josé agostinho baptista / o destino dos amantes

Dissipa-se, no longo nevoeiro, a cintilação de um

archote,

um rasto de imponderáveis amantes.

Quem por eles clama, clama em vão.

Já os pulsos se abriram para a desolação da terra.

Estes rios não são os seus rios.

E esta água mutilada,

esta luz que fere o amplo pátio dos invernos é a sua

água, a sua luz.

Onde o raio despedaça os ténues fios do amor uma

inesperada palavra assume o desastre.

Amaram-se e perderam-se.

De pé, sobre o convés, contemplando o fim dos

navios.

O albatroz descreve os vultos imensos da saudade.

Há, sobre o olhar dos condenados,

uma aflição de sombras,

quando o sol se afasta para os eus domínios.

A sedução dos frutos é a sedução da morte e,

seduzidos, eles demandaram o grande vale.

Um arco de som vibra eternamente no centro da

tempestade.

Eles voltam-se para fora,

para a unânime certeza da escuridão do mundo.

A alma parte.

josé agostinho baptista

biografia

assírio & alvim

2000

henrique risques pereira / um gato partiu à aventura

  

As palavras de vidro que tu depões em teus seios, para me ofere-

          ceres, raspam estridentes na camada imarcescível dos meus

          olhos;

Caem e eu sonho para espalhar plumas nos espaços;

Trago na mão esquerda, hermética, fechada duramente, as deli-

          cadas linhas epidérmicas,

Leio nesse rendilhado de sensações o roteiro da minha viagem

          livre, o meu voo solitário, que eu inicio saltando dos telhados

          para as janelas;

É na abstracção hipnótica do rosa íris que eu te vejo acompanhar

          a estranha aventura dum albatroz,

e é ao cair da noite que eu aceno longamente os meus braços;

É na harmoniosa vibração azul que eu transmito o Sol vermelho

          do poente e da tristeza,

e, quando as minhas mãos se transformam em pérolas puras, os

          teus olhos gelam para serem os gigantes e a noite;

Livre um gato desliza pela goteira escura da cidade,

livre uma pequena ilha nasce no ponto ignorado do Oceano,

livres as ondas escorregam na superfície marinha,

livres os pássaros e os cavalos na noite da lua encantada,

livre eu chamo-te dos cumes das serras,

livres as ondas os cavalos e os pássaros;

Abandono a terra da ilha para viver nos abismos, nas cidades

          que crescem, nos beijos que enchem o vento,

e oiço a imensa máquina que esmaga o ferro da estrada cons-

          truída, a cortina sedosa dos teus cabelos, eu e tu,

e vejo o cego que avança com os braços levantados para o mundo

          incompreensível,

e liberta os corpos visíveis: os teus lábios, os teus seios, o teu sexo;

e mães batem às janelas e imploram:  LAMA!;

A um canto morre em agonia o primeiro grito;

O gato parte à aventura pelos telhados, pelos vales e pelos Sonhos.

henrique risques pereira

a intervenção surrealista

mário cesariny de vasconcelos

ulisseia

1966

ghérasim luca / os gritos vãos

Ninguém a quem dizer

que nada temos a dizer

e que o nada que dizemos

continuamente

o dizemos a nós mesmos

como se nada nos disséssemos

como se ninguém nos dissesse

nem mesmo nós

que nada temos a dizer

ninguém

a quem poder dizê-lo

nem mesmo nós

Ninguém a quem dizer

ue não temos nada a fazer

e que nada mais fazemos

continuamente

o que é um modo de dizer

que não fazemos nada

um modo de não fazer nada

e de dizer o que fazemos

Ninguém a quem dizer

que não fazemos nada

que nada fazemos

senão o que dizemos

nada quer dizer

ghérasim luca

sud-express poesia francesa de hoje

trad. miguel serras pereira

relógio d' água

1993

mircea dinescu / entrevista

Aqui no campo está tudo bem e bonito

os princípios envelheceram um pouco

mas o álcool medicinal passado pelo pão rejuvenesce

e o médico recomenda-o para "uso interno".

Aqui o adro da igreja foi devolvido à agricultura

o porco mastigou a criança esquecida no berço

(de qualquer modo um e outro eram do Estado)

em geral está tudo bem aqui no campo

os pequenos vêem televisão de caneca nas mãos talvez dê leite

na rádio acabámos há muito a colheita

e em breve a acabaremos nos campos

em geral está tudo bem aqui no campo temos betão é bonito

se comprares o ovo na city

se a fábrica de chouriço deixar de piscar

o olho aos cavalos.

Aqui no campo está tudo bem

os bombeiros em geral põem fogo às casas é bonito

o tractor abre entre uns e outros

entre uns e outros um sulco profundo

está tudo bem e bonito.

mircea dinescu

1950

roménia

poemas                                      

tradução de rosa alice branco

álvaro de campos / acaso

  

No acaso da rua o acaso da rapariga loira. 

Mas não, não é aquela. 

A outra era noutra rua, noutra cidade, e eu era outro. 

Perco-me subitamente da visão imediata, 

Estou outra vez na outra cidade, na outra rua, 

E a outra rapariga passa. 

Que grande vantagem o recordar intransigentemente! 

Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga, 

E tenho pena de afinal nem sequer ter olhado para esta. 

Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso! 

Ao menos escrevem-se versos. 

Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por génio, se calhar, 

Se calhar, ou até sem calhar, 

Maravilha das celebridades! 

Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos... 

Mas isto era a respeito de uma rapariga, 

De uma rapariga loira, 

Mas qual delas? 

Havia uma que vi há muito tempo numa outra cidade, 

Numa outra espécie de rua; 

E houve esta que vi há muito tempo numa outra cidade 

Numa outra espécie de rua; 

Por que todas as recordações são a mesma recordação, 

Tudo que foi é a mesma morte, 

Ontem, hoje, quem sabe se até amanhã? 

Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional. 

Estaria eu a fazer versos em gestos e caretas? 

Pode ser... A rapariga loira? 

É a mesma afinal... 

Tudo é o mesmo afinal ... 

Só eu, de qualquer modo, não sou o mesmo, e isto é o mesmo também afinal.

álvaro de campos

antonio orihuela / a meio da noite

  

A meio da noite

subo as escadas que levam ao quarto.

Um declive de 85° com os degraus demasiado juntos

Para chegar a velho por ele.

A minha mulher e o cão dormem cada um no seu sítio.

Não chegarei a velho com ele, digo-lhe.

Fujamos, é hora de escapar.

antonio orihuela

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000